Desmontando a Lope

La dama boba. Guión adaptado y dirección de Manuel Iborra. Reparto: Verónica Forqué, Jose Coronado, Silvia Abascal, Macarena Gómez, Roberto Sanmartín, Antonio Resines, Paco León. Flamenco Films S.A., España, 2006.

Gran parte de la originalidad de la comedia de Lope es es la premisa de que si el amor nubla el entendimiento de lo sabios, entonces dará entendimiento a los bobos. Un padre tiene dos hijas en edad de casar. Una de ellas tiene dote (hereda de un tío su hacienda), y la otra no. De modo que el padre instruye a esta última tratando de compensar la diferencia con intelecto. Lope lanza así el anzuelo y propone a los pretendientes el conflicto de elegir a la rica boba o a la lista y pobre. Consecuencia: nos encontrarmos con un rol inusual del personaje femenino, que se convierte en el eje de la comicidad de la obra, desplazando la hegemonía de la commedia dell'arte, donde la comicidad reside en los personajes masculinos: el criado, el caballero y el viejo: holgazanes, vanidosos y corruptos.

Manuel Iborra construye también la película sobre este conflicto ético, dándole la vuelta al punto de vista. Ya lo importanto no es lo que hacen y dicen los hombres, sino las mujeres. Manuel convierte al padre de las niñas en madre, por lo que son los personajes masculinos los que pasan a depender, los que tratan de sobrevivir en un mundo femenino. Y lo mejor de la propuesta de Iborra es que camina casi inadvertida, fluye mansamente, descansa como lo hacen las mujeres en ese jardín de la película, metáfora del universo femenino. Lo que tenemos es un personaje fundamental: el de la madre. Iborra la coloca fuera del enfoque mezquino y hostil del personaje masculino de padre (habría sido fácil hacer de ella una Bernarda). La madre “gestiona” el futuro de sus hijas teniendo en cuenta la estructura del sistema, pero sin olvidar que el afecto es la mejor educación para sus hijas.

Para todo ello, Iborra ha contado con un equipo excelente. Uno sale del cine feliz viendo la interpretación de Verónica Forqué y Silvia Abascal. Pero sobre todo de Macarena Gómez (creo que esta película es el inicio de una hermosa carrera) y del cubano Roberto Sanmartín. Formalmente, Chicharro ha optado por un contraste del universo femenino representado en la naturaleza, el agua y las telas, y un universo masculino, el acero y la piedra. Si el escenario femenino es de fotosíntesis, el masculino es de fermentación.

Sugiero que vayas a verla, verás una película entretenida, bien conducida y bien interpretada. Te reirás en más ocasiones de las que esperas y saldrás del cine un poco menos bobo.

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Como un Cristo con guantes de boxeo. Retratos de Ko-knia en Flickr

En Flickr hay de todo, pero hacía tiempo que no veía fotos con esta intensidad. El autor es Ko-knia. He seleccionado de su galería de Flickr por distintas razones: ese contraste entre el blanco del lado izquierdo con el rojo-sangre del derecho, la coincidencia de la horizontalidad de las cuerdas y los brazos extendidos del niño, la desnudez de éste y el hombre cubierto a la izquierda. En especial esa concentración del niño ante el combate, el mentón alto... Y sobre todo la posición del cuerpo: es como un Cristo con guantes de boxeo. Para pasar un buen rato viendo fotos.
Por cierto, las fotos son magníficamente públicas.

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Del 11M al 7J

Entonces yo vivía en la frontera de Chamberí con Tetuán, en la calle del Windsor. Ese mismo día 11 tenía un billete de tren para Alicante que no pude usar. Después de aquel 11, cada lunes llegaba a Atocha y contemplaba unos minutos el rincón de la estación que habían destinado para colocar unos paneles conmemorativos. De lunes a lunes más fotos, más flores, más mensajes... Hasta la camiseta de la selección nacional de natación. A la salida, todo estaba empapelado con notas donde se leían mensajes de padres, amigos, hermanas, abuelos... Recuerdo el inicio del otoño y el vacío que dejó.

A los londinenses les ha pasado algo parecido, pero ellos mantienen ese lugar conmemorativo de manera virtual: we're not afraid. En este caso no se recuerda a las víctimas (parece que el hermetismo gráfico sobre la muerte ha cauterizado la herida). En su caso, se dedican sobre todo a los vivos, a los que tienen que utilizar el transporte público. En esta web le piden a todos que muestren al mundo que no se tiene miedo "por lo que sucedió en Londres". Para ello, te dan la oportunidad de subir una imagen. Curiosamente, muchos dueños de mascotas han optado por retratarlas a ellas rodeándolas del lema. También aparecen muchas personas que parecen mascotas de otras. Abundan los gatos negros mirando a la cámara, algunos perros enseñando los colmillos. Algunas de ellas ciertamente extravagantes, como la de un tipo que pasea un gallo gigante (?) o una joven que acuna entre sus senos un gatito (??). Y así hasta 760 páginas que contienen una veintena de imágenes. Y sigue.

Puedes comprarte una camiseta. O un mug. Así, puedes desayunar y reunir fuerzas para tu recorrido en metro o en autobús.

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Cuestión de fe

Cuando se despierta, viene a ocupar ese extremo del colchón. Se lo ha ganado dedo a dedo y sábado a sábado en estos siete años. Los cincuenta minutos más alegres del sueño. Después, gira su cabeza y me dice: me quiero despertar; como si ese momento formara parte todavía del sueño. El último sábado recorrió el mismo camino, pero se quedó callado y con la mirada puesta en un rincón de la habitación, dibujando algo con el dedo en el filo de la mesilla. Luego, se giró y me preguntó: Papá, ¿tú por qué no crees en Dios?

-Verás, hijo, digamos que Dios y yo no nos entendemos porque somos incapaces de compartir una dialéctica. Ayer mismo tuvimos una acalorada discusión por Marzinkus.

- ¿Quién es Marzinkus?

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Salta el muro de Melilla, pero hazlo con estilo

Cuando escuché el precio del par de zapatillas me escandalicé. Pensé que si uno se compra un par de zapatillas como ésas, tiene la obligación de batir un record mundial de salto de altura o de velocidad, como poco. Es como si un científico adquiere un microscopio por 1millón de euros: debe exigirse a sí mismo conseguir en un breve plazo una vacuna contra una enfermedad incurable. O como si un banquero se regala un banco por 1500 millones: debe poner su esfuerzo en erradicar el hambre en una basta región africana, siendo humilde. Y es ahí cuando la noticia me aclara que la idea se le ocurrió a una artista argentina afincada en Tijuana (la Melilla mexicana, para entendernos), Judy Werthein. Fabricó unas zapatillas no high-tech, no fashion, sino unas deportivas para ayudar a los espaldas mojadas a trasladarse en el trayecto entre su país y los USA. Las llamó las Brinco Shoes.

La artista aclara que son artwork (no debe traducirse literalmente), es decir, no es un objeto comercial. Y vende a 215$ los 250 pares, la mitad de la producción, puesto que la otra mitad ya está repartida completamente gratis entre los que esperaban dar el salto al otro lado.

Por un momento me imaginé qué pasaría si un armador de embarcaciones de recreo fabricara 250 yates y los comercializara a 2 millones de euros a nuestro lado de la frontera, y pusiera otros tantos a disposición de los subsaharianos en la costa marroquí totalmente gratis. Si fuera así, nadie haría preguntas incómodas a sus viajeros accidentales. Los inmigrantes saldrían de la embarcación mientras la tripulación amarra el yate en el puerto deportivo y los turistas se colocan sus gafas de sol en la frente para admirar con claridad y envidia las embarcaciones, el lujo de su mobiliario, y el atractivo irresistible de su eslora imponente sobre el muelle.

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El fotógrafo del jazz

Teniendo en cuenta la colección de fotos sobre jazz con la que contaba en 1959, a William Claxton no le supuso mayor dificultad aceptar el trabajo que aquel tipo de Baden-Baden le estaba proponiendo desde el otro lado del cable telefónico.

Joachim-Ernst Berendt, era el nombre del tipo. Y se le había metido en la cabeza hacía tiempo que su estudio sobre el Gran Arte Americano sólo podía estar completo con un buen puñado de fotos de Claxton. Pero esta vez no se trataba de que encuadrara con su vieja Leika M3, la que Richard Avedon le había regalado años atras, los arumacos de Chet Baker a su chica en Redondo Beach, ni la boca desencajada de Ray Charles al piano, ni a Miles Davis bajo el sol de Californa calentando la garganta con un habano. Esta vez se trataba de llegar a la cuna del jazz.

Taschen acaba de anunciar la salida de un libro con más de 700 páginas sobre el trabajo de Claxton y Berendt, Jazz Life. El viaje al corazón del jazz en un Chevrolet Impala, seguramente uno muy parecido al que los barbudos habían utilizado unos meses antes para pasear por la Vieja Habana.

Claxton y Berendt viajaron con sus esposas por Nueva Orleans, a locales de jazz ahora sustituidos por clubes de streap-tease. Viajaron a la Penitenciaria Estatal de Luisiana, donde les habían prometido que encontrarían magníficos músicos negros entre sus rejas, y donde el guarda aceptó a dejarles entrar siempre que aceptaran ellos cualquier cosa que les pudiera pasar allí dentro. Viajaron a San Louis, donde el viejo Dewey Jackson les dijo que había dejado de tocar para siempre su trompeta. Viajaron a Kansas City, la segunda ciudad en importancia en cuanto al jazz, y conocieron allí a la madre de Charly Bird Parker que sobrevivía como podía a la muerte de su hijo y su nieta. Luego vino Chicago, el sur de California...

La foto corresponde al álbum sobre Chet Baker que hizo Claxton a principios de los 50. Claxton encuadra a Baker en 1953, sentado en el suelo, rodeado por el bombo y por un bajo tumbado, enjaulado por los intrumentos, disparando el sonido de la trompeta bajo la panza del piano. (c) William Claxton.

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Escribir sin Word, postear sin Blogger, conducir sin manos y sin dientes

El Profesor Pernías (que es una especie de profesor Bacterio de la Red) me informa que ya han inventado la tortilla de patatas sin huevos, sin patatas y, dentro de poco, sin Windows. Dice el Profesor "Estoy usando un procesador de textos llamado WRITELY y NO necesito instalarlo en mi ordenador para poder usarlo. Sólo necesito que mi ordenador esté conectado a Internet y mi navegador.

Pero él lo explica mucho mejor, así que le cedo la palabra al Profesor Pernías.

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Uno de cada cuatro españoles se ha ido de putas

Pero, al parecer, siempre es el mismo. La estadística la ofrece una encuesta del Instituto Nacional de Estadística. Además, ofrece un mapa con el porcentaje según comunidad autónoma. Las menos puteras son las más puteadas. Y viceversa.

La primera conclusión que se extrae de los resultados del cuestionario de la Encuesta de Hábitos Sexuales del INE (usted mismo puede contar sus hábitos sexuales pulsando aquí) y la noticia publicada por El País, es qué comunidad es la más putera: las Islas Baleares.
A los baleares les siguen los asturianos y los gallegos, por ese orden. Es curioso: son los que tienen más fama de reservados, será porque lo hacen en un reservado. Curiosamente, las comunidades menos puteras son las más puteadas: Extremadura, Andalucía, Canarias... Que son, sin embargo, las comunidades más extrovertidas. La menos putera, Cantabria. Claro, siempre hace malo. Mirando el mapa, se demuestra que las putas viven según se mira España, a mano derecha. Un contrasentido. Y a mano izquierda, o son muy castos, o es que se van todos de putas a Galicia.

La verdad es que si eliminamos a los homosexuales y sumamos a los mentirosos, nos sale la estadística: uno de cada cuatro hombres se ha ido alguna vez de putas. Pero estoy convencido de que siempre se va el mismo. Uno de cada cuatro siempre llega tarde al trabajo, uno de cada cuatro va pidiendo adelantos al jefe, uno de cada cuatro está los lunes en el médico y te cuenta en los minutos del tabaco historias tipo "un finlandés se fue a urgencias con un consolador a la altura del colon. Me lo ha dicho un amigo de mi primo." Es ése que se señala el codo cuando le hablas de spinning, la espalda cuando le hablas de paddel, y el hombro cuando le hablas de drafting. A a ese amigo, no es que le disguste el deporte o necesite un traumatólogo, en realidad es mallorquín y se va de prostituting todos los días.

Por eso, cuando los hombres vamos de cuatro en cuatro, al final siempre nos quedamos los mismos. Por eso, las cuadrillas de toreros son de cuatro, aunque maestro sólo hay uno. Y por eso en la Copa Davis siempre hay uno que la jode.

Me he puesto a pensar cuál de mis tres amigos sería el que se iba de putas y acabo de darme cuenta de que todos nos dejábamos la piel en el campo, no faltábamos a un día de clase en la universidad, nos quedábamos en cada fiesta hablando de fútbol, y ahora nos levantamos cada día a las siete para subir la persiana. Será que siempre tiene que haber una excepción en las estadísticas. O será que somos de Limpias, que está en Cantabria, y en el interior.

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